JUVENTUDE

Pegue um dia qualquer da sua vida, 

pode ser um dia de chuva ou não, 

no outono ou no inverno, 

qualquer dia, 

desde que seja depois de que você tenha 40 anos 

e tenha filhos.

Pegue este dia e ponha seu filho sentado ao seu lado, 

na sala ou debaixo de uma árvore, 

no sótão ou na praia ao lado do velho barco
cheio de cicatrizes de areia.

Olhe para o seu filho e diga-lhe que ele não é imortal. 

Diga a ele que a vida desliza pelo tempo 

e que o Papa vai morrer, 

que Madonna vai morrer, 

assim como John Lenon morreu 

e que morreremos todos, um dia.

Diga que é verdade que a vida é eterna, mas,

com outros personagens 

que se substituem à cada cena 

que passa pelos anos. 

Diga que você vê nele 

- e através dele - 

um túnel que leva a um futuro 

que você nunca vai alcançar e nem ele. 

Diga que quando os homens
finalmente descerem em Marte, 

um outro, que não você e nem ele, 

descerá da escada da nave 

e colocará o pé sobre aquela longínqua areia vermelha, 

Diga que o poeta e astrônomo persa

Omar Kayhan

estava certo em seu Rubayat e que 

"a efêmera suavidade da vida, do amor e do prazer, 

são tudo o que nos resta 

e tudo o que nos devia interessar 

nesta curta jornada da vida".

Talvez ele não acredite em você,

ou melhor: certamente ele não acreditará em você

porque em seus olhos a luz cegante da juventude 

ainda brilha tão forte

que o impede de ver o mundo 

com seus minutos galopantes 

e suas horas disparadas. 

Mas, mesmo assim,  

você lhe terá dito tudo 

o que um pai tem a dizer a um filho.


E, depois de alguns anos, 

talvez sob o teto de uma outra casa 

que estará sob esta mesma lua 

que hoje viaja conosco, 

ele dirá ao seu neto 

o que aprendeu com você nesse dia.


Enéas Lour